21 SIEMPRE ES NAVIDAD

Hoy cenaré pronto. Me pondré el perfume a noche de invierno con unas gotas de ráfaga del norte. Cepillaré las botas silenciosas y me abrigaré con mi vieja chaqueta y mi gorro tejido con hilo de estrellas. Volveré con la aurora, los sacos vacíos y el corazón lleno de luz. Me tumbaré sobre el musgo y al cerrar los ojos danzarán ante mí sus caras felices. El eco de su  emoción incontrolada acunará mi sueño hasta el año que viene.- El pequeño Luis escucha al viejo barbudo que tira de un carro del supermercado cargado de trastos. Duda un instante, y con una sonrisa, le regala su helado de vainilla.

Microrrelato presentado a ENTC en el mes de diciembre.

20 PALABRA DE HONOR

Se atusó los restos del bigote, ajustó su eterna pajarita y disimuló la camisa mal zurcida bajo la vieja chaqueta de lana con dignidad. Enredado en sus propios pasos llegó tarde al taller de manualidades. Discutió con dos compañeros por los últimos trozos de cartulina plateada. Le llevó horas recortar tres estrellas con las tijeras escolares que temblaban sin remedio entre sus dedos arrugados. Perdió su orgullo  y su estilográfica suplicando al celador una última visita. En la capilla del asilo se consumían las velas mientras prendía las estrellas en el pelo de su amada. Era un hombre de palabra. Se conocieron hacía un mes, en la cola de las pastillas azules. Justo ayer, le había prometido un paseo bajo las estrellas.

Microrrelato presentado a Esta noche te cuento, ganador mensual.

19 HOGAR DULCE HOGAR

En un pueblo que se llamaba Visavis los domingos de otoño se  teñían de un sol tierno. En esos días se acercaban para morir las promesas truncadas, el anhelo auténtico y los arrumacos entorpecidos por la impaciencia. Tras la iglesia, se extendía el cementerio repleto de lápidas anónimas, tumbas sin reproches y mausoleos sostenidos por sueños. Las casas huecas, ocupadas por catres sudosos y perchas cojas, estaban custodiadas por los ojos fisgones de celadores faltos de amor verdadero. Ocasionalmente, el llanto de una criatura recorría las calles cómo savia dulce y era entonces cuando el lugar desaparecía de los mapas.

18 LA PROMESA

Con el corazón arrugado, entré en la última tienda de la lista. Las palabras me salían cada vez más débiles, sin esperanza, por el contrario, los ojos delataban cada vez más la hinchazón del llanto contenido. Cuando la dependienta me confirmó que tenía el número y el modelo que le pedía, casi me desplomo allí mismo y doy al traste con mi plan. Abrigué la caja sin envoltorio al amparo de mi pecho, y salí a la carrera. Un conocido me dejó entrar bajo juramento de no delatarlo. En la sala dos cajas: una pequeña, la otra grande. Dos cuerpos: uno respirando, el otro no. Arrebaté los pies a las molestas pantuflas, el frío me recorrió las manos intentando persuadirme sin éxito. Con cuidado, le coloqué las soñadas zapatillas rojas y trencé un enorme lazo de seda a la altura de los tobillos. Al cobijo del silencio de la morgue, miré su rostro. Os juro que me sonrió, mi abuela me sonrió.

17 LIMBO

Intentaba con torpeza sacudirse los terrones del arrugado traje. Balbuceaba frases sin sentido  y pedía un abogado para solucionar un tema jurídico. Quería cambiar su testamento. Su propio vástago lo había enterrado a las afueras del caserío con un carámbano clavado en la yugular. Nunca encontraron el arma homicida. De su bolsillo colgaba una pequeña brújula tan perdida como él. Intenté tranquilizarle arropándolo con mis alas, pidiéndole que no mirara hacia abajo. La mayoría sufre de vértigo cuando los recojo.

16 LA SUERTE NO ESTÁ ECHADA

La fila de carromatos se desliza sobre el camino. Conduce la comitiva El Ermitaño envuelto en su capa roja, lámpara en mano mostrando el sendero. En el centro, La Muerte duerme tranquila, su cabeza sobre la guadaña afilada se mece al compás de La Rueda. Clausurando la caravana se afana El Ahorcado, de su cuello penden dos sogas, una blanca, la otra negra. Con su larga melena azul va tejiendo la carretera que cae cual alfombra de asfalto dónde el destino está por venir. Los viajeros la recorrerán, veloces unos, soñolientos otros. La Justicia moverá ficha para premiar o castigar.  A pocos kilómetros ruge el motor de Octavio, llega tarde, piensa en Elvira. Sabe que ella estará furiosa esperando tras la cortina, la amargura desaparecerá cuando le entregue las flores. A su lado otra rubia repinta sus labios. En la soledad del cruce La Fortuna girará burlona.

Microrrelato finalista en el certamen "On the Road" de Artgerust

Dejo el enlace de los microrrelatos finalistas

15 PALABRA DE CARPINTERO

He roto mi promesa de no volver. Los árboles me han reconocido. Eso me halaga y me intranquiliza. La luz de la luna decora con destellos de plata el bosque. A cada paso la enramada me palmea  la espalda, devuelvo el cumplido sin cortesía. Reconozco el sendero, los aromas a pino y a corteza. Me adentro en la arboleda y cuento setecientos catorce pasos. Ahí estás, dónde te dejé. Llegaste a mí por casualidad,  la peor silla que había visto en mi vida,  hecha con restos de madera, llena de astillas y con un manto de podredumbre  agarrándote con fuerza. Lo primero que hice fue extraer una a una aquellas esquirlas que parecían atormentarte. Limé, pulí y lustré la superficie. Al acabar me hablaste. Me pediste que te trajera de vuelta a casa. Siguiendo tus indicaciones, te planté junto al tejo. Nunca he sentido tanta felicidad. Juré guardar el secreto. Hoy he vuelto como furtivo, un sibilino ocultando sus intenciones. Te he arrancado una rama y he huido sin despedidas, al amparo de un jirón de nube negra. He llegado a casa estremecido, el corazón palpitando reproches me atormenta.  Te he colocado sobre la mesa de trabajo, te llamaré Pinocho.

14 HUIDA

Se limaba las uñas con alguna piedra del camino. No le gustaban las normas y por encima de todo detestaba el olor a cuero del talabarte de su padrastro. Había emprendido un éxodo sin saber el significado de la palabra, a sus siete años no le había dado tiempo a aprenderla. La puerta estaba abierta y lo único que hizo fue correr. Ahora, entre sollozos nocturnos llama a gritos a su madre, buscando sus brazos y su aliento. Al alba, ante él, se dibuja  su nuevo hogar, un altozano de basura  y en su espalda el recuerdo del  maldito olor del cuero.

13 EL FORJADOR DE ARTILUGIOS

Ahí está, flotando, etéreo. Me necesita. Imagino que mis herramientas habrán llegado sin contrariedades. Sin mi martillo, mi tenaza y mis moldes, no puedo llevar a cabo mi cometido. Últimamente las aduanas confiscan los bultos pesados. Hace dos días envié un gallo blanco anunciando mi llegada junto con la orden de encender la fragua. Espero satisfacer al soberano, dicen que duerme al revés, abrazado a un bucle consumido. Dudo entre un dragón atrapa ninfas o un alce espanta sapos. El castillo necesita una veleta que marque el rumbo, la última se desvaneció sin rastro junto con la reina. 

12 HORARIOS COMERCIALES

Se dibuja una sonrisa mellada en el rostro sombrío del paciente. El recién diplomado sólo desea estar a la altura. Aterrorizado, reza para que sus manos no oscilen, e intenta disimular los escalofríos que invaden su cuerpo sin duda para el resto de su existencia. Maldice la gran idea de su socio de abrir veinticuatro horas la consulta. Son las tres de la madrugada y tendido en el reluciente e innovador sillón dental, equipado para ambidiestros, reposa el mismísimo Nosferatu  con voz críptica, aliento de fosa y mirada exánime. En la sala de espera, una colonia de quirópteros aguarda su turno.

11 BESO VOLADO

Y no intentes escabullirte que no te va a servir de nada. Te he comprado un trozo de nube, estoy negociando la otra mitad con Paquita, la del quiosco. Mi asiganción semanal no da para más. Esta vez te prometo no distraerme ni temblar, te miraré de frente y seré comedido, sólo te pido que no tengas en cuenta mi torpeza. El otro día, en la acequia, nuestros labios se estrellaron. Hoy no habrá colisión. Lo he leído en un libro. Lo que tengo que hacer es darte el beso a distancia, dejarlo en mi mano y soplar.

10 TRES DESEOS

Recuerdo fragmentos de vida, trozos, esquirlas. Cuando nos casamos pedí tres deseos a una lámpara imaginaria: vivir en el campo, ganarme la vida haciendo broches con alambres de colores y una bañera con patas de león donde soñar. Mi marido me ha enterrado en el bosque, con los restos de una mariposa inacabada alrededor de mi cuello y los pulmones llenos de burbujas de jabón del último baño. Llueve. La tierra filtra el agua que cae como besos furtivos sobre mi espalda. El tiempo pasa y hace frío. Pienso en la lámpara y llamo a mamá con todas mis fuerzas.